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Il y a quatre personnages, très différents. Christine, qui dirige une agence de voyages, se sent épuisée sans raison. Tout devrait lui sourire pourtant. A cinquante ans, elle s'est organisée une existence active et libre. Mais, sans qu'elle ait jamais osé se l'avouer, la peur de vieillir la mine. Paul, le paysan, un homme sensible et doux, n'a jamais pu s'arracher à la famille de brutes dans laquelle il est né. Solange, guichetière à la SNCF, en veut au monde entier et d'abord à elle-même. D'où vient cette hargne qui l'habite ? Luc, à force de se battre pour sauver son couple du désastre, est au bout du rouleau, psychologiquement et matériellement.
Il n'y a pas de liens entre ces deux femmes et ces deux hommes, sauf de brèves rencontres de hasard. Mais, tous les quatre vont vivre, dans des circonstances imprévues, ces moments où l'on est brusquement mis en face de soi-même et où l'on prend conscience des impasses où l'on s'est engagé. Chacun à sa façon accepte enfin de changer, de se libérer des entraves, d'échapper au sort auquel il se croyait condamné.
Quand on change, tout change autour de soi. Christine, Paul, Solange et Luc se croiseront alors, se reconnaîtront. Leurs histoires n'en feront plus qu'une. Après les orages et les déchirements, une harmonie nouvelle naît, comme une chose due à ceux qui savent craquer quand il le faut et faire face quand il le faut, avec courage et humilité.
On ne peut plus quitter les personnages d'Anny Duperey. Ce sont des amis fraternels. On n'oublie plus les scènes émouvantes, cocasses, violentes, subtiles, au cours desquelles ils se révèlent à eux-mêmes et à nous.

Fidèle à sa Bretagne, Colette Vlérick nous invite à découvrir l'univers des moulins et de la meunerie dans le Finistère du début du 20e siècle.

Pendant des siècles, les moulins qui se succédaient au fil des rivières ont modelé le paysage du nord du Finistère. Sur le Kanol, un des affluents de l'Aber Benoît, Moulin Vieux est, depuis plusieurs générations, aux mains d'une même famille. Après la guerre de 1914-1918, Jean Salaün confie à sa petite-fille Marie la charge de poursuivre l'œuvre de leurs ancêtres. Il lui transmet son savoir-faire et la passion de son métier. De 1910 à nos jours, trois femmes vivent au quotidien l'évolution de la meunerie : Rose, sa fille Anne-Marie, puis sa petite-fille Marie, font face aux grands événements de l'histoire et aux accidents de l'existence sans perdre de vue l'essentiel : la qualité de la farine sortie de leurs meules.

Seul de tous les petits commerçants de Saint-Malo, Mathieu Carbec, dont les grands-parents vendaient naguère de la chandelle, a eu l’audace d’acheter trois actions de la Compagnie des Indes orientales que vient de fonder Colbert.
Ce sera le point de départ d’une saga familiale au moment où la bourgeoisie maritime se rue à la conquête des piastres, des charges et des titres nobiliaires.
Négociants, armateurs, corsaires ou négriers, les Carbec se lanceront sur toutes les mers du globe, sans se soucier de savoir si leurs écus ou leurs fleurons sentent trop les épices ou la traite, la ruse ou la fraudeà
Les multiples rebondissements, le foisonnement des personnages, la présence permanente de l’Histoire font de Ces messieurs de Saint-Malo un grand roman d’aventures et d’amour qui est aussi un grand roman de société.

14 juin 1994 "Sous Balladur, Pasqua ; sous Pasqua, Villiers ; sous Villiers, Le Pen. Ce Balladur, tellement distingué, tellement club, c'est un club-sandwich. Pas faim". 15 septembre 1994 "... Au point où Il en est, il finirait par avouer que c'est Lui qui a dénoncé Jean Moulin à Klaus Barbie, je dirais ben voyons, moi, je le savais depuis longtemps, vous me prenez pour un con ou quoi, il me l'a dit, à moi, en 83, pendant une promenade qu'on faisait tous les deux dans la forêt de Latche...
Vous avez remarqué, depuis quelque temps - ça m'énerve ça ! -, on ne rencontre que des gens qui SAVAIENT... Des journalistes, surtout... Et de gauche en plus... "Oh ! qu'il est candide, moi, tout ça, je le savais depuis longtemps !

Préface d'Antoine de Caunes Formé à l'école de Maupassant, l'inventeur d'Arsène Lupin s'entendait joliment à tenir la plume. Est ici remis au jour l'un de ses romans « sportifs », chant d'amour à la fée Bicyclette ! Deux couples dans le vent entreprennent un petit tour de Normandie et de Bretagne à vélo, pensent d'abord avoir présumé de leurs forces..., mais décuplent celles-ci par le moyen d'un élixir imprévu : l'amour. Tous quatre s'aperçoivent rapidement que l'assortiment de départ n'était pas le bon ; l'on change donc de partenaire, non sans quelques hésitations ni cachotteries d'abord. Et l'on se met dès lors à brûler les étapes... Le lecteur découvrira surtout un romancier qui pour l'époque avait des idées plutôt culottées (ou déculottées, comme on voudra), qui prend parti pour la nudité des corps et des cœurs, prône l'amour libre et toutes sortes d'émancipations, et donne sans barguigner le beau rôle à ces dames. Un hymne à la liberté !

Jackie et Johnser ont grandi dans le même quartier misérable de Ballyfermot, à Dublin. Lui, Johnser, petit dernier d'une tribu de dix-huit enfants, décide à l'adolescence de devenir bandit. Il trouve que ça sonne mieux que " chômeur ", ce que sont tous ses frères. Elle, Jackie, gamine délurée et dégourdie, tombe amoureuse de Johnser, et entre dans sa bande. Il la repère, ils sortent ensemble et Jackie devient populaire, la reine du quartier : " Être la meuf de Johnser signifiait que tu étais le nombril du monde..., toutes les filles voulaient aller aux toilettes avec toi. " Tout va bien jusqu'au jour où Tara Coyle, l'allumeuse du quartier, entre en scène. Jackie a à peine le temps de comprendre qu'elle s'est fait plaquer pour avoir refusé " d'aller jusqu'au bout " que Tara se retrouve enceinte. Désespérée, Jackie accepte enfin de coucher avec Johnser, mais c'est Tara qu'il épouse, sans savoir qu'il vient de laisser un dernier " cadeau " à son premier amour : un enfant... De dépit, Jackie se marie avec Jeffrey, qui n'a d'autre mérite à ses yeux que d'être fou d'elle et, croit-elle, mieux installé dans la vie. Huit ans passent. Johnser continue ses coups minables qui ne tardent pas à le mener en prison. Sa vie de couple est un désastre (prétexte à des scènes hilarantes dans le genre enfer conjugal). De son côté, Jackie met au monde un deuxième fils, se fait battre par son mari qui finit par ruiner sa famille au jeu, et se voit contrainte de trouver refuge chez ses parents. Là elle reçoit une lettre de Johnser, de prison. À sa sortie, ils se revoient et s'installent ensemble. Par amour pour Jackie, Johnser arrête de dealer. Mais Jackie sent que le passé va les rattraper, que leur histoire est condamnée à finir tragiquement. Un soir, un gangster pénètre chez eux et abat froidement Johnser, d'un coup de fusil, empêchant à jamais Jackie d'avouer à " son homme " que son fils aîné était aussi le sien... C'est le point de départ de ce récit poignant, subtilement construit en flashes-back dans une intensité dramatique croissante. Un romantisme d'autant plus émouvant qu'il est âpre, noir, à mille lieues de toute mièvrerie et de tout misérabilisme facile. Une forme d'humour irrésistible où le rire est la suprême politesse du désespoir.

Case est le meilleur cow-boy des interfaces, un hacker lâché sur les autoroutes du cyberespace, le seul qui ait jamais traversé la matrice avant de rencontrer les mauvaises personnes au mauvais moment. Première grande dystopie sociale aux côtés du Blade Runner de Philip K. Dick, un chef d'oeuvre prémonitoire, fondateur de la SF moderne. « Kaléidoscopique, picaresque, flashy, décadent. une incroyable performance, virtuose.
» Washington Post « L'un des plus fameux bouquins du corpus SF dans son ensemble. » Olivier Girard, Bifrost « S'inspirant des contre-cultures, Gibson signe des romans de science-fiction visionnaires. » Le Monde

" J'ai rendez-vous avec mon assassin. C'est mon père et il s'appelle Michel. J'aurai mis près de quarante ans à le retrouver. Une fois encore, je reprends la route. Je ne vais pas bien loin, de Chevaleret à Etoile. Une vingtaine de stations. Je connais la partition: la mort du père, une figure de rhétorique, avec ses morceaux d'émotion rude. Mais quelle mort du père entonner, quand le père n'a jamais existé?

Le plus simple serait de m'en tenir à la règle d'or de l'écriture: la sincérité. La difficulté provient du fait que la sincérité ne se situe nulle part. Des sentiments contradictoires m'agitent: la colère, la rage, la honte, le mépris. Un sentiment plus trouble également: la pitié. Toute ma vie, j'ai traîné l'illusion que les hommes ne peuvent pas être si bas, qu'ils finiront par ôter leur masque et découvrir leur véritable figure.